Mais au fait, pourquoi les feuilles des arbres deviennent-elles jaunes ? La biochimie nous donne la réponse : à l'approche de l'hiver, la sève ne montant plus dans les branches, la chlorophylle verte tend à disparaître des tissus de la feuille. Les cellules jaunes, qui étaient présentes dans la feuille depuis leur naissance, prennent alors le dessus et s'épanouissent sous nos yeux étonnés. Les feuilles ne deviennent donc pas jaunes, elles le sont déjà, mais on ne le découvre qu'à l'automne… Etonnant ! Mais bon, vous me direz que ça ne change pas grand-chose… Sauf pour les artistes peintres qui devront mettre du vert sur leur toile avant de peindre les feuilles en jaune ; mais ceci est une autre histoire qui ne regarde qu'eux. Pour l'heure, promenons nous dans les bois, au cœur des lumières et des ombres, spectacle mouvant aux couleurs sans cesse renouvelées.
 
 

Nous voilà au centre du tableau où les lointains bleutés font ressortir le jaune des arbres. Dans l'épais tapis de feuilles tombées à terre, le pas du promeneur solitaire fait un bruit de chuchotement.
 
 

Au-delà de la forêt s'ouvre la Vallée Perdue. C'est sans doute dans ces pâtures oubliées que paissaient, il y a quelques millions d'années, les paisibles brontosaures.
 
 

Seuls les oiseaux, descendants de ces lointains ancêtres dinosauriens, sont maintenant maîtres des lieux. Nous, nous ne faisons que passer, invités au splendide spectacle des incendies de l'automne.
 
 

Une carte de la région éviterait-elle de vous perdre en parcourant la vallée ? Pas si sûr, car en fait il s'agit ici non pas d'une carte routière mais d'une macrophotographie de feuille d'automne (du noisetier, pour tout dire). Et c'est tout un paysage miniaturisé que l'on retrouve dans les nervures et les cellules de la feuille, suivant l'adage que "tout est dans tout" … et inversement !
 
 

Un peu plus loin, la lumière givre l'herbe. Il y a du Cézanne et du Monet dans le flou des arrière-plans. On regrette alors de ne pas savoir tenir un pinceau ou un stylo pour décrire tout cela. C'est juré, la prochaine fois, on apprendra…
 
 

Ultime regard sur l'horizon. Un sapin, majestueux, nous rappelle que c'est bientôt Noël et que beaucoup de sapins de Noël viennent du Morvan. Mais celui-là aura quelque difficulté à s'introduire dans les salons parisiens. Laissons-le donc au bon air, sentinelle veillant sur la chute des dernières feuilles, lui qui ne les perd pas et en retire, à ce qui nous semble, une certaine fierté, justifiée ou non !