Le mois de juin est le mois des roses, fleurs tant aimées des poètes et des amoureux. Roses qui ne sont pas que roses, d’ailleurs, mais rouges, jaunes, parfois presque noires. Et blanches, bien sûr, comme celles du bouquet de la mariée, comme celles de la chanson, cueillies « pour ma jolie maman » (Berthe Sylva, en 1927).
 
 

Il existe même (ci-contre) une variété Cuisse de nymphe émue - tout un programme -, dont la couleur nacrée est teintée d’une roseur pudique :  les jardiniers sont des poètes ! Avec plus de 3000 cultivars différents, ils ont élevé la rose au rang convoité de reine des fleurs. Même les professeurs de notre enfance, dans leur triste blouse grise, l’ont choisie comme exemple pour la 1ère déclinaison latine : « Rosa, rosa, rosam… » Les partis politiques, les sociétés secrètes, les révolutions, l’ont brandie sur leur étendard. Les poètes en ont fait le symbole de l’amour et de la vie qui passe et les architectes l’ont accrochée, en vitrail de lumière, au fronton des cathédrales, sous forme de rosace.

La rose est donc partout, parfumant les différents âges de nos vies, comme le chantait si bien Françoise Hardy :
 

On est bien peu de chose Et mon ami la rose Est morte ce matin. La lune, cette nuit, A veillé mon amie. Moi, en rêve, j’ai vu Eblouissante et nue Son âme qui dansait Bien au-delà des nues Et qui me souriait.